Проза жизни

Дряхленькая кляча у окна,

В ём печаль-зазнобушка одна,

Всё скучает день-деньской она,

Лучше б родила мне пацана.

 

Или девку, что там выбирать,

Нам-то, мужикам, едрёна мать,

Не впервой уж с бабой воевать,

Ей решать – рожать, аль не рожать.

 

Чтой-то спьяну я не разберу,

Как попал я в энту конуру?

Этак околею и помру –

Чай не жарко будет поутру.

 

А моя голубушка, косясь,

Семечки поплёвывает в грязь.

Нешто не улавливаю связь,

Я зову – она мне сухо: «Ась?»

 

Аль не муж я у моей жены?

Аль жена объелась белены?

«Ноне в конуре глядите сны!»

Я: «Чаво?» – Она мне: «Вы пьяны!»

 

Ажно бритвой полоснуло враз –

Антиалкогольный всё указ!

«Нут-ка, отворяй-ка, сей же час!

Разукрашу в профиль и анфас!»

 

А дурында ставни заперла,

Я стучу – она, как померла.

Сколь той жизни – была, не была!

С горя хлебану чуток с горла!

 

Эх ты доля, мать твою итить,

С бабой спорить – воду в сито лить.

Кто нам пьянку может запретить?

Раньше пили, пьём, и будем пить!

 

Май 1992