Почему помогаю я людям?

Почему я пишу стихи?
Почему помогаю людям?
Я хочу лишь добра другим -
От меня ничего не убудет.

Только боль и обида на сердце
Да истома в груди таится.
Для других всё отдам - то же сердце,
Если вдруг кому пригодится.

Обо мне же никто не вспомнит:
Хорошо мне аль где умираю?
- Помогла? Ну и чем недовольна?
Ты сама виновата, чудная.

Мне сказал так поэт высокий.
Как сказал, так и растворился.
Я опять же во сне глубоком,
Мне опять же его образ снится.

Почему помогаю я людям?
Почему стремлюсь сделать им лучше?
От меня ж ничего не убудет,
Мне ж не будет от этого хуже.

Про меня же никто не вспомнит:
Умираешь? И чёрт с тобой будет!
Лишь поэт мне ту правду напомнит,
Что художник меня забудет.

Эта правда колом режет сердце,
Разрывает мне тело на части.
От неё никуда не деться,
От неё я впадаю в отчаянье.

Почему мне поэт сказал правду, 
А художник всю жизнь мне врал?
Для поэта душа - это правда,
Для художника правда - обман.