Прости меня, неведомый художник...
Прости меня, неведомый художник.
Прости, коль мне вообще прощенье есть.
Смотри в окно: идёт там мелкий дождик.
И я хочу, но не могу хотеть.
Хочу тебе сказать, что ты красивый.
Хочу сказать тебе, как нужно верно жить.
А ты три дня сидишь над той одной картиной,
Пытаясь кистью объяснить, что значит жизнь любить.
Прости меня, неведомый художник.
Я знаю, что рисунок всё: душа.
Слова ненужными становятся и дождик
Теперь накрапывает не спеша.
Я знаю то, что нет в этом прощенья.
Что я хочу, но не умею рисовать.
У каждого своё, другое вдохновение.
Вот я, к примеру, пробую стихи писать.
Я знаю, что с твоим талантом это просто несравнимо.
Ещё я знаю, что талант твой глубоко внутри.
Но почему ты отвергаешься от мира,
Где нет предательства, страдания и лжи?
Прости, коль мне вообще прощенье есть.
Смотри в окно: идёт там мелкий дождик.
И я хочу, но не могу хотеть.
Хочу тебе сказать, что ты красивый.
Хочу сказать тебе, как нужно верно жить.
А ты три дня сидишь над той одной картиной,
Пытаясь кистью объяснить, что значит жизнь любить.
Прости меня, неведомый художник.
Я знаю, что рисунок всё: душа.
Слова ненужными становятся и дождик
Теперь накрапывает не спеша.
Я знаю то, что нет в этом прощенья.
Что я хочу, но не умею рисовать.
У каждого своё, другое вдохновение.
Вот я, к примеру, пробую стихи писать.
Я знаю, что с твоим талантом это просто несравнимо.
Ещё я знаю, что талант твой глубоко внутри.
Но почему ты отвергаешься от мира,
Где нет предательства, страдания и лжи?
