Прости

А что же было?..Был слепой Афган.

И жаркое безоблачное лето.

Футляр поправив наспех музыкант,

Заводит песнь про горе без просвета.

 

Так жаждут пальцы грифа, в 5-й лад,

Где ми-минором хит его взлетает.

И голос льётся с сердцем в аккурат

И, кажется, сердца прохожих тают.

 

Не смеет он о помощи просить -

Кидают медяки смешно и робко.

Но ми-минорным шлягером "Прости"

Летят в футляр полтинники и сотки.

 

А что же было?..Стены лагерей -

Казённый дом, и бандероль - нечасто.

Быть может, сверху Господу видней...

Но где теперь искать свой остров счастья?

 

Как очищенью горестям он рад.

Ведь даже смерть порой - источник смысла.

Летят в копилку денежки, летят.

А он поёт свой хит "Прости, Всевышний".

 

А вечером усталая душа

Взберётся осторожно по ступеням

И мелочь посчитает не спеша -

Счастливый бог и одинокий гений.

 

Чуть погодя откроется обман -

Спокоен бог к рассветам и закатам.

Опустит руку правую в карман -

К обрубку кисти вшитый медиатор.

 

.......песня "Прости" С. Збаранского, запись в метро