Все пишешь что-то, больше без заглавий

Все пишешь что-то. Больше без заглавий.

Ботинками впечатываешь гравий,

подсыпанный дорожниками в грязь,

куски которой в первый день морозный

похожи станут чуточку на ростбиф

и будут на земле лежать, искрясь.

 

Такое блюдо местным не в новинонку,

но вздумаешь поддеть его на вилку,

соседи у виска покрутят – псих!

Застигнутого за занятьем этим

наверно тут же показали б детям,

не трогать эту пищу попросив.

 

Вот так же, много лет назад осадки

ты с нетерпеньем ждал. Хватая санки,

взбегал на гору, чтобы как стрела

слететь оттуда, а не просто съехать.

И безотказно повторяло эхо

восторг твой из-за каждого ствола

разлапистых, поблескивавших елок

в лесу, стоящем за микрорайоном,

где жизнь твоя счастливою была.

 

11 августа 2015