Здесь правды больше нет. Не обернитесь...
Здесь правды больше нет. Не обернитесь.
Пройдите мимо, голову склонив.
Чуть корпус отвернув, руки не жмите.
Моргая редко, взгляд свой отведите:
Во мне и в вас давно уже погиб
Тот самый я, тот самый вы, и может
Ни мне, ни вам не надо жать руки
Давно ушедшим нам. И все пути,
Как звезды друг от друга в звездном ложе,
Останутся навечно далеки.
И лучше старым нам - не встретить новых!
Примечание автора.
Зачастую все мои произведения - оконченные, начатые, недоработанные, забытые среди черновиков, - страдают главным образом одним - невыразимой бедностью воплощения. Мысль, которую я пытаюсь облечь плотью слова, становится лишь бледным подобием изначальной. Я испытываю мало радости, если мне все же удается окончить что-то более или менее благополучно. Отнюдь. Перечитывая все заново, меня охватывает отчаяние такой глубины, что дислексия внезапно оказывается весьма и весьма привлекательной перспективой.
Я не принадлежу к ветеранам Поэмбука, так же, как и не вхожу в число "активистов", выкладывающих новости, или усердных комментаторов, или неутомимых участников дуэлей и конкурсов. Приятно, что существует так много людей, которые любят обособленный мир поэзии - как собственной, так и непрерывного потока чужой.
Однако все главное - возможно ли, чтобы каждый был честен перед собой? - уже давно сказано. Более того: сказано это лучшим образом из возможных. Бытие современного поэта, каким бы он ни был, напоминает непрерывное движение по спине уробороса, или же своеобразную рекурсию: в двух зеркалах, стоящих напротив друг друга, поэт видит кусочек вечности в ее самом низменном понимании - но никогда ни в одном из зеркал не отразится он сам, в ожидании и растерянности стоящий между ними. В этих зеркалах, в миллионах отражениях внутри них, будут стоять другие фигуры, неясные, нечеткие, всегда повернутые спиной.
Подражание. До недавнего времени это слово не ассоциировалось у меня с неизбежностью. Кому-то покажется, что вышенаписанное излишне депрессивно. Возможно, это и так. Возможно, на меня не действует весеннее тепло, и я слишком усердно ищу оправдание собственным неудачам, бесталанности и слепоте, как, впрочем, и слишком давно жду - и все же ни в одном из отражений не вижу ни тени самой себя.
А.С
