ВЕК
Шумит и льёт…и воздух спёрт…
То старики по детям плачут.
А крест на шее всё растёт
И отмывается тем плачем.
Какой же снова век худой…
И в нём - друг другу все чужане.
Как бык, ведомый на закланье,
Своей мотает головой.
Куда податься? Всё не ново.
Не ты растёшь, а крест растёт.
И вдруг землицы посерёд
В неё врастает он – дубовый.
