me

Я писала песни корявым почерком,

Писала письма в одну строку.

Так любила своё одиночество,

Не доверяла себя никому.

 

В каждой стопке абсурдных сказок,

Что писала я на холсте,

Была уйма из жизни рассказов,

Заключенных в моей голове.

 

Веселилась, кричала и плакала —

Вот мой образ на каждые сутки.

К сожалению, грустью запятнана

Жизнь самой улыбчивой суки.

 

Подарила себя себе же,

А другие довольствуются малым :

Как милый язык мой брешет,

Как глаза мои смотрят устало.

 

Да, пора бы мне с жизнью прощаться,

Ни к чему тратить попусту век,

Когда ждешь бесконечно, напрасно,

Что такую, как ты, полюбит

Хоть кто-то.

Хоть один человек.