Одна история

А она всё ждала его.. странная девушка, глупая.

Представляла, не в красках, конечно, красивых подруг его.

И, бесспорно, не всех из них без содержания куклами

Он считал,.. но хотел то, как правило, одного.

И она коротала полночи за книжками умными,

Вечерами себя истязала в спортзале без устали,

А с утра с головой погружалась в работу, но пусто ей

Безысходно тоскливо и серо так… без него.

 

Он любил Гумилёва, она – современную лирику.

Плюс немного писала… стихами, с намёком на критику.

От полярного холода куталась в тёплые свитеры,

В уголочках души сохранив/запечатав/ капель весны.

 

Иногда он хандрил, задыхаясь от быта постылого,

Замыкался в себе, будто что-то застыло в нём.

И, казалось, что сердце в такие минуты остыло бы..

Но она согревала звездою далёкой покой… и сны.

 

Они были похожи… порою, наверное, до мистики.

Увлечённо общались часами в лучших канонах софистики.

Их тянуло друг к другу по принципу квантовой физики.

В общем два человека вдруг стали безумно близки..

Он писал ей признания, цитируя вечную классику,

Говоря о себе, погружался внезапно в схоластику.

Понимал в глубине, что теперь только к ней его страсти жгут.

И порой.. вечерами.. безумно страдал от тоски.

 

А она… заблуждалась в себе, подавляла желания.

Он заполнил собою, нарушил её мироздание.

От чего? Ему просто хотелось, возможно, поближе узнать её.

Впрочем, что тут сказать?.. Мы о многом жалеем подчас.

Но глотают размеренность дней /рАвно судеб/ их вёрст пески..

За месяцем месяц они отстранённей, не так близки…

И жаль, что она никогда не держала в ладонях его руки,

А также не видела в нём отражения своих глаз….

 

Ну а он?.. Он её не забыл. Лишь писал свою летопись,

Но дрожала рука… и ломалась за кистью кисть..

Для их встречи ни звёзды, ни месяцы не сошлись….

Ведь светилам небесным, по сути, нет дела до нас.