Лихорадка.

Вы говорите, что горизонт далек.

Что небо, всего лишь кучка пепла.

И я лечу как глупый мотылек.

Туда где жизни вовсе нет.

Вы говорите, что мне пора взрослеть.

Что вижу всё сквозь призму «розовых очков».

А мне ведь легче, молча умереть…

Чем стать похожей на толпы умных кошельков…

Вы говорите так много и по делу.

Вы говорите как будто бы себе.

А я вступаю по очередному снегу,

Совсем босой, в пылающем огне.

И в лихорадке я вижу ваши губы.

Они мне шепчут: «Ну, сколько можно ждать?»

А за окном зияющие груды из снега и морская гладь.

Возможно, в этот раз уйду я, в ту даль, что называют «смерть».

Возможно, больше не бунтуя, смогу свой облик навсегда стереть.