летит февраль в тартарары...
Летит февраль в тартарары… не упокоенную «сотню» вновь поднимают из могил и отправляют на Майдан, такие правила игры – тебя убили, но сегодня, не унимаются «враги» … ты снова нужен… как тогда.
Всем наплевать, что ты погиб от рук своих же «патриотов» и смерть твоя не принесла гешефта Родине твоей, ты должен отдавать долги… к отмщенью звать-твоя работа… февраль… такого-то числа… кто не танцует – тех убей!
На парапете твой портрет, одетый в траурную ленту, и поминальная свеча упрямо гаснет на ветру, не соблюдая пиетет к словесным перлам президента: - Что на душе его печаль … и что он плакал… по утру.
Мчит по широкой колее пропагандистская машина и ей не важно - кто, кого, когда, зачем и почему… пусть ты лежишь в сырой земле, но память о тебе – пружина… курка, взведенного рукой, благословившего войну.
Всего лишь год… короткий год, но он убил десятки тысяч… что значит сотня для войны? плюс–минус в хронике потерь… Майдан отправился в поход, чтоб сделать жизнь «светлей и чище»… и снова гибнут пацаны… кто посчитает их теперь?
Героям слава! Год прошёл… вся Украина в «шоколаде»? Луганск, Одесса и Донецк … тебя там вряд ли помянут… ты их пойми… молчит душа, когда стреляет из засады твой «лепший друже» из ЕС и тихо шепчет: - Very good…
***
Запомни!!! Именем твоим не назовут ни школ, ни улиц, твоя "великая" страна пошла по старому пути… раздАла должности «своим», которые под кровь прогнулись, наштамповала ордена и приколола на груди…
