Из многоточий

Сон недосказан, - светлые лики сказок,
В утреннем воздухе тая, глядят на мир… 
В чьем-то бокале мягко на дне сверкает
Глупая истина, созданная людьми…

Мы же гадаем, - падаем и взлетаем.
Мы словно помним лица, не зная о них…
Есть ли на небе кто-то, кто нас прощает?...
Правда ли, что мы здесь?
                       и совсем одни...

Из многоточий, – это я знаю точно,
Ангелы ночью плетут свои кружева...
Лен белоснежный – юного неба нежность,
И необъятная времени синева...

Есть ли у неба память? Ну хоть какая?
Смотришь на небо, - оно, как всегда, 
                                   молчит…
Небо прощает. Небо 
                  всегда прощает.

Нам не найти к этой памяти микрочип.