Грусть...
Когда в зобу, трахее иль аорте
замрет дыханье, — оживет пейзаж,
что прежде был похож на натюрморт, и —
вдруг зазвучит неприхотливый джаз.
Плывут клочки неузнанных мелодий,
что извлекает, как бы невзначай,
бездомный мастер блюзовых рапсодий,
чей саксофон рыдает по ночам...
Тех звуков волшебство рождает смуту, —
и душу вывернув, как будто напоказ,
руками нервными, как щупальцами спрута,
скользит по клапанам король ночных проказ.
Губами, словно в долгом поцелуе,
любовно к инструменту он приник —
почудилось — качнуло ось земную,
и к звездам уплывает мой двойник...
Счастливчики — навеки неразлучны,
собой являя образ звездных пар...
Кто дал бродяге — карма или случай —
любовь, что помещается в футляр?
Ни ревность, ни измены, ни разлуки
ту нежную любовь не омрачат...
Плывут в ночи божественные звуки,
а в сердце неизбывная печаль...
Но город спит. И в этом царстве сонном
мне не с кем разделить ни боль, ни грусть —
здесь только я — и тот, что с саксофоном....
Пожалуй, с ним сегодня и напьюсь…
Отзывы
Пестряков Станислав05.07.2016
Замечательно. Очень понравилось.
scorpio08.07.2016
Спасибо, Станислав! А саксофонист оказался моим соседом - и мы-таки с ним и напились ))
