Луна, открытое окно...

Луна, открытое окно... И тёплый летний дождь.
Но не дождусь я всё равно. В коленях снова дрожь.

Печаль заела дотемна, и в тишине квартир
По дому бродит всё она... Стихи летят в сортир.

И снова лист опять пустой, и снова говорю:
“ Постой, мгновение, постой! Тебя запечатлю!“

А миг ушёл куда-то вновь - и пусто, и темно...
Нет! Миром правит не любовь, хотя живёт давно.

Я раскидаю все стихи, что на столе лежат.
Шаги уверенны, легки, и руки не дрожат.

Я о любви поговорю - с тобой, опять с тобой.
И миру душу отворю, но слышится: “ Постой!“

Вот так всегда, когда летишь, не зная сам - куда;
Порой, такого натворишь, что не сотрут года!

И снова путь - далёк - лежит. Луна. Тоска. Окно.
И кто-то от себя бежит... Но кто - мне всё равно.