Поток сознанья писчеструйный

Едва пишу я, как дышу, и, строчки рифмою терзая, курю табак и анашу, запоем пью, кулак кусая.
Пусть критик говорит: муйня и графоманство и засЛанство – сей грозный крик не для меня, строчу себе, плюясь в Пространство.
Весна – вот тема для стихов: грачи и грязь, ручьи и лужи, туман, простуда и Любовь, свекровь и кровь, и вновь морковь, герои, ясно, без штанов, стих героичен и натужен.
Политики уж не пишу, путь на … свой сызмальства выбрал, другим реально я грешу, кого хотел, всех в мыслях выбарал.
К чему писать о подлецах, давая повод для обиды, пусть будет стиш о мертвецах, пою кладбищенские виды!
Благословен комфортный морг, уютный теплый крематорий, здесь, господа, уместен торг, за сколько в печку всунут вскоре.
Стих нарисую о г***е, с поклоном поднесу на ужин, какой иной в ТАКОЙ Стране столь злободневен, всем так нужен?!
Проклятий брошу миллион, всех залюбив из пулемета, предсмертный крик: «Нудак! Кондом!» - раздастся – так мне и охота!
Ну ладно, пыл, кажись, иссяк, весь творческий и страшно гордый, счас напослед забью «косяк» и – о косяк шарахнусь мордой!