Прости - говорил он
Прости – говорил он.
Слова – словно право и повод.
И дом бы простил, но в дорогах далеко до двери,
Судьба – оголенный и замкнутый намертво провод
Который ждет ток лишь затем, чтобы искры летели...
Чтоб искры, вздохнув на ветру, разгорались кострами,
Костры собирались в ревущее, страшное пламя…
Нам хочется верить, что мы тогда станет весами;
Но ясно становится видно: мы сами пылаем.
А после лишь пепел бесцветный над почвою веет...
Пока на рассвете хохочет холодное солнце,
И искры тогда разгораются только в потери,
И даже, когда мы простим, ничего не вернется.
…
Прости - говорил он.
Пусть пепел достанется ветру;
Огонь же навеки обязан остаться свободным!
… Порой замерзавшим хватало костра из надежды.
Наверно, брехня. Но легенда откуда-то бродит…
