Холст

Грунтую холст щетиной кисти,

И мягким валиком шурша,

Вдруг затаилась вся душа,

Как детектив Агаты Кристи.

Что дальше? Кажется сюжет,

Наполнен пеленой сомненья,

Я задержу на век мгновенье,

Пытаясь написать портрет.

Шерше ля фам! Как паранойя.

Мазки безудержно кучны,

Палитра в безысходность вводит.

Но взгляд твой манит и заводит,

Как филигранность наготы.

Поймал во взгляде суть иную,

И зафиксировав в себе,

Я к зрителям тебя ревную,

Ты как Даная на холсте.

Краплак иссяк и киноварь,

Румянцем чуть обдать решаю,

И на палитре словно встарь,

Я кровь с белилами мешаю.

Кладя всю душу на алтарь.

Портрет готов! Преступник пойман,

Повешен в зале, на стене,

Уверен! Сам бы Клод Моне,

С восторгами пожал мне руки.

 

 

© Copyright: Руст Тм Помпушкин, 2016

Свидетельство о публикации №116033002197