Колыбельная

Шум ветра, шум улиц сквозь стены, сквозь стекла 
Картонной коробки квартиры. 
Усталый день блекнет, 
Закат – словно свекла, 
Теряются все ориентиры. 

Под вечер безудержно хочется моря!
Бессмертную память собрав по крупицам,
Обратно получишь тот самый пуд соли, 
Который был съеден – ведь так говорится? –  
С родным, незабвенным и дальше по списку, 
Теперь не родным, не твоим, по причинам... 
Пуд соли разбавлен водой организма 
И капает с глаз  безутешной «дивчины».

Пуд соли – шестнадцать кило, не иначе. 
Хотелось писать о прекрасном, о вечном: 
Как небо в алмазах висит над кроватью... 
Ты плачешь: 
– Шестнадцать кило, ну конечно!

А море глотает алмазные звезды 
И плещется прямо у края кровати. 
Поспи хоть немного, совсем уже поздно.
Вся жизнь впереди, а вот плакаться хватит.