Старый автор

Новая ночь не особо
Отлична от всех других.
Переплетается снова
Стих.

Вот он обретает формы
И в пальцах заметна дрожь.
В стекло барабанит упорно
Дождь.

Старый поэт-одиночка,
Сегодня ты вновь творишь
И в мыслях своих ты точно
Спишь.

Стихи эти вновь бессвязны,
Их в стол, ну а завтра - в бар,
Растрачивая напрасно
Дар.

Куда твоя делась муза?
Неужто уже в гробу?
Стихи отдаёшь ты с грустью
Сну.

Ну что, престарелый автор,
В молчанку играть решил.
Когда-то твой взгляд на завтра
Был.

Она была белокрыла...
И, помнишь, у алтаря
Ты понял, ничто не было
Зря.

Забудь, это всё былое.
Твой кофе давно допит?
Оставь свой талант в покое.
Спи.

Однажды она вернётся,
Та муза, что ты любил,
Подарит, как там поётся,
Сил.

И в лоб тебя поцелует,
И скажет, что всё прошло,
И мир блаженно накроет
Мглой.