Святой

Пряди волос.

Корка души.

И вот на погост.

И вот в камыши

 

Идет одиночество

Вместе с тоской.

А может, пророчество?

А может, святой?

 

Тот, что сегодня

С иконы смотрел,

Когда зажигались свечи.

Быть может, он что-то сказать не успел,

Взвалив этот мир на плечи.

 

Тропками шел, сбивался с пути.

А в небе кричали птицы:

Святой! Святой! Ты нас подожди!

Ты нас научи молиться!

 

Но тот человек, что звался святым

Брел одиноко и горько.

И только был Богом, наверно, любим?

Их нынче с икон смотрит столько!

 

Немых и блаженных.

Достойных сияния звезд.

Они всегда уходили поспешно,

Сжигая последний мост.