Святой
Пряди волос.
Корка души.
И вот на погост.
И вот в камыши
Идет одиночество
Вместе с тоской.
А может, пророчество?
А может, святой?
Тот, что сегодня
С иконы смотрел,
Когда зажигались свечи.
Быть может, он что-то сказать не успел,
Взвалив этот мир на плечи.
Тропками шел, сбивался с пути.
А в небе кричали птицы:
Святой! Святой! Ты нас подожди!
Ты нас научи молиться!
Но тот человек, что звался святым
Брел одиноко и горько.
И только был Богом, наверно, любим?
Их нынче с икон смотрит столько!
Немых и блаженных.
Достойных сияния звезд.
Они всегда уходили поспешно,
Сжигая последний мост.
