Carthago delenda est

В темноте едва различаю бутылки профиль —

это значит, что я превращаюсь в профи,

наполняя золотистым виски стакан, не пролив

ни капли, и рука, словно в Бискайский залив

протянувшийся полуостров Бретань,

льет драгоценную жидкость в гортань,

и, обжигая сосуды, святая влага

по ним растекается, как раскаленная лава —

но страшней изверженья Везувия,

мое приближающееся безумие,

ибо рушит одну за другой череду Помпей...

Тихий голос во мне умоляет: «Не пей...» —

узнаю в нем свою обреченную душу...

Но Карфаген мой давно разрушен…