Простынь мятая

Прос­тынь мя­тая, сто­ны рва­ные.
И греш­но мне с то­бой, и сла­дос­тно…
На гу­бах по­целуи пря­ные.
И на сер­дце прес­тупно ра­дос­тно.
 
Ру­ки сме­лые, всхлип не­ча­ян­ный.
Жжет мне ко­жу твое объ­ятие!
И вжи­ма­юсь в те­бя от­ча­ян­но,
Ис­ку­шенье мое, прок­ля­тие…
 
За ок­ном не­пого­да ма­ет­ся,
И дро­жать бы од­ной от хо­лода,
Но на ко­же го­рит, ку­са­ет­ся,
По­целуй. И силь­нее го­лода
 
Не бы­ва­ет, чем го­лод ги­бель­ный,
Го­лод сер­дца, огонь-же­лание
Об­ла­дать и на шел­ке вы­белить
Еле слы­шимый стон-приз­на­ние!
 
А на­ут­ро гла­за опу­щены,
И ви­на за рас­путс­тво пь­яное,
Но ноч­ные гре­хи от­пу­щены
То ли Бо­гом, а то ли Дь­яво­лом!
 
И по но­вой в хо­лод­ном сум­ра­ке,
Осы­пая друг дру­га клят­ва­ми,
Мы ны­ря­ем в свое бе­зумие.
Сто­ны рва­ные. Прос­тынь мя­тая.