Простынь мятая

Прос­тынь мя­тая, сто­ны рва­ные.

И греш­но мне с то­бой, и сла­дос­тно…

На гу­бах по­целуи пря­ные.

И на сер­дце прес­тупно ра­дос­тно.

 

Ру­ки сме­лые, всхлип не­ча­ян­ный.

Жжет мне ко­жу твое объ­ятие!

И вжи­ма­юсь в те­бя от­ча­ян­но,

Ис­ку­шенье мое, прок­ля­тие…

 

За ок­ном не­пого­да ма­ет­ся,

И дро­жать бы од­ной от хо­лода,

Но на ко­же го­рит, ку­са­ет­ся,

По­целуй. И силь­нее го­лода

 

Не бы­ва­ет, чем го­лод ги­бель­ный,

Го­лод сер­дца, огонь-же­лание

Об­ла­дать и на шел­ке вы­белить

Еле слы­шимый стон-приз­на­ние!

 

А на­ут­ро гла­за опу­щены,

И ви­на за рас­путс­тво пь­яное,

Но ноч­ные гре­хи от­пу­щены

То ли Бо­гом, а то ли Дь­яво­лом!

 

И по но­вой в хо­лод­ном сум­ра­ке,

Осы­пая друг дру­га клят­ва­ми,

Мы ны­ря­ем в свое бе­зумие.

Сто­ны рва­ные. Прос­тынь мя­тая.