Милостыня

В один из дней я шёл к себе домой

С тоской в глазах и «стольником» в кармане.

Спешил и думал только об одном,

Чтобы купить коробку с чёрным чаем.

 

Но на углу у входа в магазин

Стояла бабушка и плакала в платочек.

И было видно, что её толкнула жизнь

На старости стоять за мелкий грошик.

 

Лицо её от горя и стыда

Кричало в небо с просьбою немою:

Скорей бы смерть уже ко мне пришла,

Чем жить вот так, с протянутой рукою.

 

«О, Господи! - подумал я тогда, -

Как друг на друга матери похожи:

Платком тем, что покрыта голова,

Обувкой той и одежонкой скромной.

 

Натруженные руки и глаза,

Которые когда-то жизнь любили,

И сгорбленное тело от труда

Во благо тем, кому тепло дарили.»

 

Я подошёл к ней ближе, и обняв,

Прижал к себе, как мать свою родную.

Спустя минуту деньги ей отдал,

И шёл домой, давясь скупой слезою.

 

А в голове звучали те слова,

Что на прощанье мне она сказала:

«Спасибо, родненький! И береги себя!

Таких, как ты осталось очень мало.»

 

И вот перед иконою стою,

Читаю «Отче наш...» и понимаю,

Чем ближе ту молитву познаю,

Тем больше своё сердце разрываю!