Про публичную интернетную псевдоскорбь

Ро Света

Когда неиствует торжественный оркестр

На сцене с траурными красными кулисами,

А в зале зрительном свободного нет места,

И партитура Фуги вся не перелистана..

«Переживают»…

Когда лощеный дирижер, упившись властью,

Возносит палочку все выше, чем положено,

Не в силах совладать с порывом страсти

И жаждой важности, на славу перемноженной.

Продолжают…

Когда в минорных перестонах интермедии,

Гонясь за плачущими скрипками, альт душу рвет,

В луче прожектора, с отливом красной меди –

Триумф в разгаре! Шоу! Блеск! Переворот!

Не замечают…

… Как под окном, то ли от горя, то ль от скуки,

Ища спасенья от дождя под сенью лиственной,

Усталый Человек безмолвно ловит звуки

Той Фуги, что оркестр в окне кричит неистово.

Замерзает.

И лишь ему откроется понятной

Вся фальшь и какофония звучащая..

Смердящим чавканьем услышатся невнятным

Раскаты Фуги, из окна к нему летящие.

Никто не знает!

… Никто не знает, как под вечер мрачный

Без фальши, хриплым вздохом флейты-друга,

Мешая звуки с облаком табачным,

Он день за днем по памяти играет Фугу.

Угасает.