Выхода

Выхода, всё проклятые выхода…

Выйти, сесть на скамейку возле Останкинского пруда,

Пить пиво, купленное на автозаправке,

И глядеть с отвращеньем на лица героев труда.

 

Наблюдать за сугробами нерастаявших облаков,

Истязаемых плетками удочек рыбаков,

Видеть рыбу, которая плавает совсем в другом месте,

Без волшебства превратив столько людей в дураков.

 

Пнуть щебенку, чтоб на воде появились круги,

Увидать в перекрестках окружностей человеческие мозги,

Огорчиться от сходства пустого волнения на поверхности

С нашей жизнью. Что обидней - кое-каким усилиям вопреки.

 

Оглядеться затравленно, не поднимая глаз,

Опасаясь, что каждый обратный взгляд осуждает нас,

Потому что хозяин его либо мент, либо прямо из-за решетки,

Либо только еще собирается, либо ОМОН, либо иной спецназ.

 

«Соотечественники»! Подняться, толкнуть речь,

О том, как это важно, любить, уважать и беречь

Одними согражданами страны других сограждан.

И обратно. Закончить, шагнуть на газон, прилечь.

И, ***к! - исцелиться!

С энтузиазмом впоследствии влиться

В поток соотечественников.

И лелея кнопку взрывателя бомбы внутри головы,

Наконец-то начать веселиться. О, да! Веселиться!