Граф

В слепую ночь, почти в затменье,

Приходит он в старинный дом.

Здесь всюду мрак и приведенья,

Кружась, танцуют тени за окном.

 

Кругом оплетено все паутиной,

Столетий пыль и запах старины.

Со стен глядят средневековые картины,

И слышен скрип полов, а на полу следы

 

Видны, в дали просторной гостевой.

Там шорох или шепот, не понятно.

Возможно, мыши, а может, домовой,

Мелькают в темноте седые пятки.

 

-Постой! - и эхо раздается многогранно.

И голос отдаляется во тьме.

Такое происходит постоянно,

В старинном доме у леса на холме.

 

Граф, как правило, в ночи приходит,

Садится в кресло под окном.

С часов настенных глаз не сводит –

Остановилось время там давно.

 

Когда был молод, был жесток, несправедлив,

Народ свой казнями и пытками терзал.

На варварство, убийства, тогда хватало сил,

Что спросит смерть за все, конечно, он не знал.

 

Прошло немало лет, как сердце стало

У графа, что в доме жил, который на холме.

Когда-то его царство процветало,

Но вот однажды все ушло в небытие.

 

С тех пор всегда в ночи, в затмение,

Когда исчезнет с неба лунный диск,

Он на посту, будто считает время,

И словно еще борется за жизнь.

 

Холодный взгляд пронзает душу,

И словно сердце рвется из груди.

Законы вечной жизни он нарушил,

Ту нить, которая за гранью, повредил.

 

Теперь ему ходить здесь вечно:

Такая карма или судьбы урок.

Пока за душу не поставят свечку,

Не прозвенит свободы вечности звонок.