Прости страна

Прости страна – забит безмерно
Проклятьем чувств и пеньем птиц,
Не знаю, как мне соразмерно,
Стяжать строфу для всяких лиц.

Прости, любимая Россия,
пока что,  подвожу на эшафот
свой эйдос, гнущийся бессильно
В дождях страстей, в огне работ.
Прости же, Азия, бесспорно,
пока поэт подвел катреном,
создавший ржавого голема
И так упорно…
Так упорно…
изобретал в стихах проблемы.

Пройдется мир по медной саже,
в глубины тайные нырнет,
и время быстрое, покажет,
Кто не умрет, а кто – умрет.

Народ, учитесь на изъянах,
Уничтожайте господинов,
мечтаю я о тех гулянах,
Когда бедняк возьмет «мерина»,
Когда он станет, кем он хочет,
И не проснется с горя ночью.
Когда работать станет легче,
И не поющий станет певчим…

Как жаль, что мне не быть
бессмертным,
и суждено под глиной стыть.
слыть абсолютным интровертом,
и не дожить до тех времен,
где каждый славен и силен. Признайте, все мы все же смертны
Хотя бывает, что и живые
мЕртвы.