Художник.

Между полотен - мерцание звёзд,

Дорожки лунного света меж кистей,

Бутылка абсента источником грёз,

Служила исправно, дав множество жизней,

 

Картинам, наброскам, бредовым идеям,

Удачным, не очень, не всё ли равно,

Художник ведь умер. Сегодня - лишь телом,

Душою он умер уж очень давно.

 

Его погубили не крепкий напиток,

Путаны болезнь не сгубила его,

Не холод, не голод, хотя и был близок,

Лишь черствость людей, и кроме неё -ничего.

 

Его обходили, плевали в картины, бранили,

За запах, за вид, просто так, без причин,

Хоть было за что, картин не ценили,

Души не увидел в них ни один.

 

Причина проста - в них тоже их нет,

В них нет ни души, ни картин, ничего,

Душа умерла раньше на несколько лет,

Чем тело, картины и всё, что его.