Кто раздает сны?

Скажи мне, папа, кто раздает сны?

Кажется, они, уже полгода как, обо мне забыли.

Мои мысли стали через чур больны:

Хочется, чтобы сильно споили.

 

Меня испортил гул ветра с утра –

Больше не слышу свой смех, сквозь биты.

Я больше не запоминаю номера.

Все равно воспоминания убиты.

 

Кто придумал цветной мел?

Этот кто-то слишком наивный.

Наверное, воспоминаний он не имел.

И решил, что он креативный.

 

Сколько сегодня, я наберу его номер,

Но не нажму на «Звонить»?

Сердце задыхалось меж ребер,

Оставалось лишь мысли убить.

 

Скучно стало и в книжках,

Которых я давно не читала.

Не вижу смысла и в мальчишках,

Видимо, от них я устала.

Не интересно стало в мечтах,

Тех, что усердно рисовала.

И как-то грубо стало на почте,

Когда подругам письма писала.

 

Мы пропадали и падали со снегом.

А он лишь умел умирать,

Ему не удавалось спастись, побежать.

И душа начинала мир презирать.

 

Я сворачиваю шеи бутылкам,

Молча напиваясь, отчаянно,

Не хочу смотреть в глаза ухмылкам,

Сломав мечту нечаянно.

 

Дикими вечерами, мечтаю о вине,

Красном и сладком, как сок.

Пусть будут гореть в огне, те,

Кто в мыслях ко мне жесток.

 

А знаешь друг, как искренны дети…?