Пресно

Пресно... Словно, вечно, жую чёрствый хлеб.

Словно, цикл по программе, по кругу идёт и идёт.

На работу подьём, по часам перекуры, обед.

Календарь дни теряет и месяц за месяцем рвёт...

 

Не в своей быть тарелке, но очень глубокой, большой.

Где до края добраться ни шансов, ни сил не хватает.

Постоянно искать, Начинать вдохновляться игрой.

Но зелёное кажется серым, и пламя огня утихает.

 

И сижу я в стене из кривых, непонятных устоев.

Сам с собой не в ладу, оттого и другим не понять,

Я расстроен? Да, нет же, скорее почти илюзорен.

Вроде здесь, тут же гдо-то плыву и плыву в облаках.