Смерть Поэта
(выписка-экспромт в вольном размере из "Истории болезни")
Когда Поэт умирает -
никому дела нету!
Но мало кто знает:
КАК умирают Поэты!..
Вначале блуждают строки,
как улицей пьяные лица,
окружают из тьмы зверооко -
и Поэт начинает молиться,
заклиная пером и бумагой
видения Муз пышногрудых:
не развлекаться с наглыми,
блюсти покой целомудренный.
А те смеются лукаво,
пророча любовные бредни.
Они бесконечно правы,
шепча: "Ты - романтик последний..."
Поэт разрывает рясу,
и в каждый кусочек сердце
завязывает, разбрасывая
смазливым - на слёз полотенца.
Но бантики губок вздыхают
(им не к лицу подачки),
надежду вежливо драят
с привычкой чувственной прачки.
И Поэт переходит на шёпот
философски-томительных истин,
потерявши мысленно повод
для красивой и ласковой жизни.
Находятся новые формы,
пялятся рифмы враждебно
вослед обыденным нормам,
исчезнувшим в грёзах бесследно.
Поэт заявляет с трибуны,
гражданскую совесть питая,
о внешне пустой и бездумной
строфе, на века гениальной.
Углы, тупики равнодушья
наносят удар площадями, -
гнетёт самолюбье удушьем
общественной псевдо-морали.
Поэт замыкается в круге
своих вакханалий построчных,
мечтая о нежной подруге -
сочувствующе-непорочной.
И снова виденья ночные
его уверяют в призвании,
но он отгоняет хмельные,
любимые страстно желания.
Крадётся краткий и срочный,
до боли пленительный отдых, -
Поэт обнажает прочих
симпатий цветастый ворох.
Не тянутся больше руки
к бумаге невинно-чистой -
голодные творчества муки
мукОй пудрят мозг сытной.
Семья семя мыслей самых,
отпетых красой мракобесья,
поливает сомнением самок:
"Ты куда? - восклицающих. - Здесь я!.."
Вспоминает Поэт о Единой,
несравненной Любви невольно...
Выпадает перо бессильно,
припевая: "Смертельно... болен..."
22.05.1997
