Заболевшие часто врозь

Жизнь порой не длиннее ночи.

Дождь сорвался с небес и пьёт

осень с лужи хитро, по-волчьи

замирая, чего-то ждёт.

А вокруг ни души, ни тела.

"Заболевшие" часто врозь

строят счастье в домах не с теми,

с кем хотелось бы и моглось.

 

Ты такой же, ничуть не хуже.

Скажешь, происки злой судьбы –

притворяться хорошим мужем:

без привычек дурных и быть

ну таким, чтобы дом, работа,

рестораны, букеты роз,

свечи, ужины по субботам,

а копнёшь – одинок до слёз.

 

И когда она засыпает,

ты крадёшься котом к сети,

чтобы прошлым разбавить память,

чтобы снова Её найти.

И находишь, как рыбку в море.

Смотришь пристально, не дыша.

И по венам – поток историй,

в них – живая твоя душа.

 

И коснутся холодных клавиш

пальцы. Бросить бы, не писать...

"Помнишь, как мы любили раньше?

Ты всё та же, как год назад..."

А в ответ ни полслова, только

грустный смайлик в тебя глядит.

И становится сразу колко,

пусто, сыро, темно в груди.

 

И поймёшь, что ты просто болен,

ею болен веков так сто.

Сорняком прорастаешь в поле

снежно-белых её цветов.

А она, улыбаясь с авы,

видит, как ты сейчас молчишь.

Безусловно, имеет право...

А под окнами ветер: «тшшш...»

 

И ни слов, ни души, ни тела...

"Заболевшие" часто врозь

строят счастье в домах не с теми,

с кем хотелось бы и моглось.