"Нет, я не Пушкин – я другая..."

Нет, я не Пушкин – я другая,

Не смугл, а бледен цвет ланит,

Толпа, букеты возлагая,

Мою могилу не почтит.

 

Мне не возвысит скульптор скромный

Отлитый бронзой до небес

Мой облик с дланью вознесённой,

Как верх рифмованных аскез.

 

Пуста в тиши моя обитель,

Течёт в ней эхо по коврам,

Весельем праздный посетитель

Не заменит его на гам.

 

Я не постигну звуки лиры,

Лобзанья нежных томных дам.

Я не прольюсь дождём сатиры

И градом колких эпиграмм.

 

К морали разум приурочен,

Приколот к немощи язык.

Быт моих строф не будет ночью

Твердить усталый ученик.

 

Я не могу любовь любовью

Рукою лёгкой заменить,

Набухнут веки талой кровью

С призывом вовсе не любить.

 

Я существую под конвоем,

Чему виной мирская гниль,

И в ней онегинской строфою

Я не познаю личный стиль.

 

Нет, я не Пушкин… Но мечтанья

Моей души постигнет кто?

Лишь он – величье трепетанья,

Или Господь, или никто.