1717.

Я тут последний. Кичусь, пытаюсь выкинуть всё плохое,

Забыть всё хорошее, теплое в печку закинуть, чтоб ярче огонь.

Задыхаюсь от дыма, как дурак, все мосты посжигал,

Но остался совсем не на том берегу и не видно причала.

Я ребенком тебя величал, сам не лучше, глупее ежа.

Каждый день, что не счастье, то пытка сплошная.

И скользить бы всё дальше по лезвию, только нельзя.

Ноги в кровь истерзал, да и душу свою запятнал по несчастью.

На картинах совсем уж не то, что есть в жизни нашей теперь.

Только гниль и попытки друг друга кольнуть посильнее.

Ты не любишь меня, я подавно тебя разлюбил, мой Апрель,

Но не выйти, не выползти нам из порочного круга боли.

Стоит заново жить? Душу вновь открывать и кому-то ее доверять?

Я не стал бы терзать себя муками вечного горя.

Но...спасибо хотелось хотя бы сказать, что ты есть.

И улыбкой своей освещаешь намного сильнее, чем Солнце.

Отзывы

Странное название для этого произведения. На мой взгляд ничего общего... или я что-то упустил в сюжетной линии.

В название своя "тайна", свой "секрет".)

Это хорошо... таинство в поэзии я всегда приветствовал )