Тропинкою к дому, которого нет...
ТРОПИНКОЮ К ДОМУ, КОТОРОГО НЕТ....
Тропинкою к дому, которого нет,
Я вверх по холму поднимался.
Какой бы к шутам был я русский поэт,
Когда б в эту глушь не забрался.
Когда-то в овраге у дома того
Отведав поспевшей малины,
Я в лес уходил, и хотел одного,
Чтоб путь мой был длинный-предлинный.
Чтоб гомон весёлых подвыпивших птиц
Звенел над моею тропою.
И сотни забытых лесных небылиц
Моей становились судьбою.
Вот мохом одетый пенёк у сосны,
Вот свежий блескучий маслёнок,
А дальше берёза взрывной белизны,
Но ствол её нежен и тонок.
А вот и овражек, промытый водой,
Давно отшумевшей, весенней.
А там, за поляной, сосняк молодой
Под старой сосновою сенью.
Какой бы к шутам был я русский поэт,
Когда б в эту глушь не забрался...
Но старого дома давно уже нет,
И след от него не остался.
