Тропинкою к дому, которого нет...

ТРОПИНКОЮ К ДОМУ, КОТОРОГО НЕТ....

 

Тропинкою к дому, которого нет,

Я вверх по холму поднимался.

Какой бы к шутам был я русский поэт,

Когда б в эту глушь не забрался.

 

Когда-то в овраге у дома того

Отведав поспевшей малины,

Я в лес уходил, и хотел одного,

Чтоб путь мой был длинный-предлинный.

 

Чтоб гомон весёлых подвыпивших птиц

Звенел над моею тропою.

И сотни забытых лесных небылиц

Моей становились судьбою.

 

Вот мохом одетый пенёк у сосны,

Вот свежий блескучий маслёнок,

А дальше берёза взрывной белизны,

Но ствол её нежен и тонок.

 

А вот и овражек, промытый водой,

Давно отшумевшей, весенней.

А там, за поляной, сосняк молодой

Под старой сосновою сенью.

 

Какой бы к шутам был я русский поэт,

Когда б в эту глушь не забрался...

Но старого дома давно уже нет,

И след от него не остался.