Июль

В июле есть поэзия своя.

Теплом согреты чувства и предметы,

И вдохновенно пробуют поэты

Нам доказать всю сущность бытия.

Я вижу в поле буйные хлеба,

Их ласковый июль, как мать, лелеет.

От бурной страсти реки вдруг мелеют,

Теряются в тумане берега.

Потешный аист бродит по жнивью,

По-детски нежась в запахах покоса.

О, не смотрите на меня так косо,

Я все о том же людям говорю.

Как никогда мне хочется творить

И доброту в любом движенье видеть,

Без памяти любить и ненавидеть

И позарез кому-то нужным быть.

А. Бобков