Мой Поэт.

«Я больше не пишу стихи! -
Вскричал поэт и скомкал лист. -
Все эти люди так лихи…
А души их совсем глухи!
И каждый третий – эгоист!
Я больше не пишу стихи!
Что толку мне марать бумагу,
Коль не ступить к ним в душу шагу?»

Он выкинуть хотел листок,
А в мыслях мир перевернулся:
Вот у него в руках цветок,
Что подарить так и не смог
И от смущенья отвернулся,
А дома он на пару строк
Все мысли вылил без сомненья
И написал стихотворение.

Затем он вспомнил свой провал -
Как он в любви ей признавался,
Письмо в конверт запаковал,
Ей прямо в руки подавал,
При этом сам жутко боялся.
Услышав смех ее, порвал
Конверт с письмом своим он сразу 
И сам себе промолвил фразу:

«Зачем придумали любовь?
И почему так в сердце больно?
Я стаптываю душу в кровь,
Я поднимаюсь вновь и вновь
Чтобы вскричать в конце «довольно»?!
Зачем придумали любовь?
Я ставлю в этой жизни точку!
Не напишу больше ни строчку!»

Ушел он, с грустью глядя вдаль.
И видел он лишь серость дней.
И на душе его февраль
Прятал за белую вуаль
Воспоминания о ней.
А сердце было, как хрусталь -
Неверный вдох, и разобьется -
Вот так вот без нее живется.

Затем он вновь начал писать
О том, что душу ему грело.
Пришла на сердце благодать.
Стал утро счастлив он встречать,
И вновь душа его запела.
А в строки душу вкладывать -
Вот удовольствие ему!
Не знает только, почему.

Он так хотел всем рассказать,
Что в сером мире есть надежды!
Хотел он в строках показать
Все счастье им и благодать!
Встали спиной к нему. Невежды.
Стал медленно осознавать,
Что здесь его никто не слышит,
А лишь в свои проблемы дышит.

«Я больше не пишу стихи! -
Вскричал поэт и скомкал лист. -
Все эти люди так лихи…
А души их совсем глухи!
И каждый третий – эгоист!
Я больше не пишу стихи!
Что толку мне марать бумагу,
Коль не ступить к ним в душу шагу?»

«Пускай во мне умрет поэт,
Но я писать не перестану.
Мне очень нужен яркий свет.
Сейчас в моей душе рассвет.
Я на коленях, но я встану, -
Сказал он сам себе в ответ 
И, развернув свой лист бумаги,
Набрал в себя больше отваги…