Цветаевой
Она свободна – два крыла,
Две грани двух бескрылых жизней,
Она устойчивость блюла,
Как дивный памятник отчизне.
Она бессильна – у неё
Судьбу гноит подспудно склонность:
Томить любовное питье,
Направив к миру заостренность
Расплава золота – любить,
Как будто сплав горел на меди,
И разрезать безмолвно нить,
И истреблять пути к наследью.
В безумном счастии – мечтать,
Как будто в грезах есть удача,
Любить, крепить девичью стать
И избегать присутствий плача.
За щелью двери – увидать
Свое пришедшее безумье,
Что унесет ее опять
Подальше в пекло без раздумий.
Она в рутине – вот удел,
Который прочит злостный гений,
В ней революция – раздел,
Что на виду без долгих прений,
Без света солнца самого,
В тиши, в долине безрассудства,
Без гущи вязких «для чего?»,
Без погруженья в сон распутства.
За ней свободные слова,
Обломки, беды, разрушенья,
За ними теплилась едва
Святая мысль прегрешенья,
Что исступленно в глубь зовет,
Под гул ушедшей субмарины.
За утомленности полет
Я полюбила вас, Марина.
