в родных местах

Там не осталось никого, лишь я один.

Стою у времени течения реки.

Могильный камень, на правах моей родни.

И эпитафия. Короткое строки.

Да руки ветра. Да качание берез.

В оградке старой всё бурьяном заросло.

И жизнь без них как будто бы всерьёз.

Но не искусство, нет. Скорее ремесло...