в родных местах
Там не осталось никого, лишь я один.
Стою у времени течения реки.
Могильный камень, на правах моей родни.
И эпитафия. Короткое строки.
Да руки ветра. Да качание берез.
В оградке старой всё бурьяном заросло.
И жизнь без них как будто бы всерьёз.
Но не искусство, нет. Скорее ремесло...
