Мода. Свитер из вен.
Наслаждаемся привкусом собственной крови.
Что здесь происходит? Что здесь происходит?
Давай-ка мы выпьем за наше здоровье,
Оно здесь бесследно куда-то уходит.
Пинал меня папа. Пинай меня, мама,
Я слишком привык быть любимым сыночком,
Привык поливать я слюною на раны
Раздвинувшим ноги доверчивым дочкам.
Примите отчёт, протяните мне вены,
Что делать хотите вы в пенном припадке?
О, это дурные,конечно же, гены -
Разбросаны гены в тупом беспорядке.
Из вен я свяжу замечательный свитер,
Он будет подарком на твой День Рожденья,
Когда ноты ставя в погнутый пюпитр,
Ты палочку в зад сунешь без сожаленья.
И свитер из вен надевая чуть влажный,
Ты выплюнешь сердце и съешь селезёнку:
И станет понятно, что кто-то продажный
Воспитывал силой больного ребёнка.
Я, сидя в углу, ухмыляюсь довольно:
Мой свитер из вен стал одеждою года.
Нет, это не страшно, нет, это не больно
И в наших кругах называется "мода".
