Прошлое

Даже не рифмуется порою,

До того забот прибавит жизнь,

Возвышались подлости горою,

Серой стаей в тучи собрались.

 

В этих строчках не ищи обиду,

белый стих и скрытый смысл, печаль,

Не напрасно уверял Серега:

«Ничего, в прошедшем, мне не жаль».

 

Пройденного мы не отметаем,

Прожитое – отпечаток, след,

Прошлые потери оставляют,

Чувства лед , и об ошибках бред.

 

И, подспудно, возникают мысли,

Тучами висят над головой,

Нам, Маринины «рябины кисти»,

В сердце отзываются надеждой, иль тоской.

 

Может, метр-поэт, перо зачистив,

Снизойдет, сей опус прочитав,

Порицать за слог, за скудность мысли,

Плагиатом станет попрекать.

 

Не беда, признание не отрада,

Суть не в том, плох стих или хорош,

Просто излагая мысли надо,

Понимать с кем диалог ведешь.

 

Понимать других куда важнее,

Сложных, жизни истин, правильный ответ,

Мысль рифмуя, для себя находишь,

Будто мошкара, летящая на свет.