Пробел

В прошлой жизни я пел серенады,

Заплетал в косы нежный сонет.

У камина писались баллады,

О величии славных побед.

 

Шпоры звенькали по тротуарам

Где струились шелка и вуаль.

Чтоб открылось окно будуара,

Моя рифма блистала, как сталь.

 

С юных лет шпага стала подругой,

Гибкий стан ее многих пленил.

Наша речь была часто упругой,

С завитком, но порой без чернил.

 

Жаль, но короток век у бретёра,

Мой клинок свою песнь не допел.

Нынче я – что-то вроде монтёра,

И в строке с завитушкой пробел.