Бегущая по волнам

Торопится блинд-парус поскорее

границу порта пересечь…

Трепещет, бьётся он на рее,

исполнен ожиданьем новых встреч.

 

А за кормой солёная волна,

и крики чаек в синиве над бригантиной…

И вот уже всё ближе к нам страна,

рождённая воображеньем Грина…

 

Не часто так везёт в Проливе Бурь –

мы левым галсом при попутном ветре

его прошли и повернули руль

на берег с пиком, нам напомнившим Ай-Петри.

 

Но, приближаясь к суше, мы не в Крым,

не на Ямайку, и не Индостан,

сойдя на берег, попадём – мы так хотим,

чтоб нас в Гринландию доставил капитан.

 

Чтоб на скалистом берегу в Гель-Гью

нас встретил шумный яркий карнавал,

а город тайну нам открыл свою,

которую один лишь автор знал…

 

Следов не оставляя на воде,

легко скользя по глади океана

мелькает тенью Фрэзи Грант везде,

где помощь морякам необходимой станет…

 

Июнь 2012