исповедь старца
с пустыми карманы вновь. но довольный собою
с живыми надеждами, те, что ритмично стучат.
он шёл наслаждаясь тому, что по жизни не скроет.
ему не внушали, что всё происходит не так.
пускай за окном холода и капризна природа.
всё это не так уж и важно, он тихо сказал.
гораздо важнее, тепло, от кого-то родного
и снова платочком слезу не стыдясь вытирал.
со мной всё в порядке, простите, немного отвлёкся.
бывает такое, нахлынуло, память горька.
по жизни у вас эта память не раз пронесётся,
и мысли о том, как уходят шальные года.
вот вы все хотите куда-то за дальние дали,
твердить продолжал. и никто перебить не спешил.
а много ли раз вы пешком по Арбату гуляли?
и много ли раз на Дворцовой вас Питер ловил?
вы знаете, алчность, конечно, не знает предела.
поманит мизинцем и каждый готов с головой.
нет. я не учитель. и нет мне до этого дела.
мне просто охота, чтоб были открыты душой.
чтоб каждый любил то, что рядом, красоты под боком.
их много, поверьте, вы шире откройте глаза!
ах как же прекрасно, когда просто так, ненароком.
найдётся всё то, что искали не там, не тогда.
чуть-чуть помолчав, он уснул и уже не проснулся.
его схоронили под вечер, он был сирота.
и каждый, кто слушал его, по утру встрепенулся.
и начал по новой всё с чистого, в общем, листа.
