Умогон

А мне уже не сорок лет...

Уж седина в бровях играет.

И мне уж очень много лет.

А мысль от девок все ж... икает.

Ну что ж поделать если счас

всё обострилось до-зарезу...

Может не с час, а лишь сейчас

(так грамотней, для рифмы срезу).

На старость лет целебный вдох

я получил от дев прелестных.

И растревожил нежный вздох

в мечтах своих, не очень лестных.

Я вижу зрелость женских тел...,

их глаз зовущую усталость...

(Но не ко мне, я не у дел),

но жажду их я сквозь усталость.

Пытаюсь враз прикинуть вмиг -

как повели б себя в постели...

Как бы я сам проникнул в них

и как ласкал бы их в постели.

Но понимаю:- никогда

уж не остыть мне в их постели.

Остыть после стремных утех,

что могут быть только в постели!

И я глотаю свою мысль,

или точней, её остаток.

И я ищу как менестрель

в сих дамах только - недостаток!

Чтоб упокоилась бы мысль,

я осмотрелся сам с собою.

Трезво размазал мою мысль

и даже сам её остаток...

И вот я стал самим собой,

таким как был когда то в детстве...

И посмеялся над собой тем смехом,

как когда то в детстве...

Очарованье детских лет

было столь явным, безмятежным...

И я вздохнул на склоне лет,

что стал таким вот даже... грешным.

Ну что ж поделать, это жизнь

и мысли бурные при жизни.

Мы бредим мыслями сквозь жизнь.

Часто бываем с собой нежны...

И я почувствовал себя

как лектор трезвости с трибуны,

когда с кармана выпал ниц

на сцену бутыль самогона

и расплескалась "благодать"

от брызг хмельного умогона...

Нет, я пойду пожалуй спать,

может уйду от умогона!