Константиново.

Поворот с Московской трассы,

Машины торопясь снуют.

Тепло и солнечно,прекрасно,

Попутчики про что то говоря жуют.

 

Железка,речка Вожа позади,

Дорога серая обычна.

Но стыло жжёт уже в груди,

И будто встретишь его лично.

 

И сам расскажет он стихи,

Волнительно с надрывом.

Какие нежные,какие и лихи,

Но все с душевным срывом.

 

А вдоль обочины дороги,

Поля и кружатся берёзки.

И видится- бегут меж ними дроги,

Везут домой Серёжку.

 

Но вот село уж показалось,

Сверкнули храма купола.

Душа тревожно заметалась,

Чего ждала,то и нашла.

 

Село и улица бежит.

Направо барский дом.

Как был,так и стоит.

Напоминаньем о былом.

 

А дальше церковь и часовня,

Земская школа где учился он.

И слева дома его кровля,

Плетень и синий небосклон.

 

Идём тропинкою к обрыву,

В душе пленительный покой.

Ну как же это всё красиво,

И зелень лугов и лес за рекой.

 

Будоражат Есенина строки,

Грустью нежной в душе,

Бегут по венам берёзки соки,

Глаза в прекрасном мираже.

 

Вспоминаешь про Снегину Анну,

И про мать что ждала так его,

И про нрав его ураганный,

И галопа души слогов.

 

Погрустнела назад дорога,

В голове его строки рекой.

В жизни нашей его так много,

Не напишет никто так другой.