Поэт на склоне лет

Мне говорят: - зачем ты сочиняешь?

Да, разве это хобби для мужчин,

Ты лучшего занятия не знаешь?

Хотя давно дожил уж до седин.

 

Не раз я слышал от мужчин такое,

Когда пытался им прочесть стихи,

Не раз просили оставить их в покое,

Во время чтения зевали от тоски.

 

Сказать про женщин, я не могу такое,

Как раз у них имею я успех,

Они не говорят-оставь ты нас в покое,

Мои стихи не вызывают смех.

 

И чувствуют себя со мною рядом,

И красоту со мною ощущают,

Со мною вместе над цветущим садом,

В полёте аромат цветов вдыхают.

 

Летят и наслаждаются природой,

И забывают обо всём на свете,

О неудачах и о всех невзгодах,

О том, что дома есть и муж и дети.

 

Спасибо женщины за вашу красоту,

За то, что так вы любите искусство,

И так же как и я, вы верите в судьбу

И верите в любовь, это святое чувство.

 

Мне говорят:-зачем пишу стихи,

Мол, не нашёл надёжней увлеченья?

А, если сердце рвётся от тоски,

А, если вдруг приходит вдохновенье?

 

А, если то, что вижу я вокруг,

Хочу оставить в памяти потомков,

Пусть незаметный, может скромный труд,

Как склеянный сосуд из маленьких обломков...