Три выстрела

В меня стреляли трижды, но не пулей,

А боли было больше, чем от ран.

Меня хотели победить - ну, что ж, согнули,

Герой себе избрал не тот роман.

 

Попали в первый раз жестоким взглядом,

Я отвернулась лишь в ответ.

И раны мне прижгли словесным ядом,

Небрежно кинув на тот свет билет.

 

Стерпела выстрел прямо в душу,

Гнилой плевок предательства людей.

Я думала, что быть не может хуже,

Однако, ошибалась, есть страшней.

 

это их третий выстрел - неизвестность.

Не знаю - смерть ли ждёт, иль муки?

Стою лицом к стене. Минута - вечность.

Я жду. Болят от напряженья руки.

 

И так всё время - под прицелом,

Хотя рука сжимает пистолет.

Я на стене рисую белым мелом

Мишень. Готовлюсь дать ответ.